Feliz Aniversário!

Novembro: Escorpiões vagamundos
Ao meu amigo e poeta JouElam

Um brinde à nossa estrada
Terras... a separar, esse mar... Tanto mar!
Um brinde às nossas cores misturadas
ao vinho e a cachaça
a todas as mulheres amadas
todas as velas ao vento, todos os cânticos.
Todos os Chicos Buarques, os Zecas Afonsos
todos os Pessoas, Nerudas... Os poetas do meio da rua
Todos que fizeram e fazem da arte, o sonho da própria arte.
Os textos escritos em bares, os versos tingidos de sonhos
aos violões, guitarras, forjados de algum amieiro
esculpidos em sonora madeira
qual o corpo da mulher desejada,
no corpo das belas loureiras.
Nas farras varando as madrugadas
Em algum cabaré decadente no Rio, Lisboa
no Porto, nos becos de Belo Horizonte.
Nas esquinas, em serestas com lua cheia,
no palco em qualquer canto...
Um brinde ao dia 18, ao dia 20
novembro de anos deixados para trás.
Aportar um dia em Lisboa
na mala algumas quimeras, muitos desejos
Bairro Alto, Chiado, Baixa... O abraço dos amigos, Madredeus.
Os copos embriagados de vinho, vozes em cantoria, resto de noite.
N'alguma taverna um fado dolente solto no ar...
Um brinde!
Ao novembro dos escorpiões vagamundos.

(Yon Rique)

18 de novembro, aniversário do querido amigo Yon... teve festa no céu!
Fica aqui, como homenagem, o poema que ele fez para um amigo!!!

Pequena reflexão sobre olhos castanho-esverdeados

Foto: José Manuel Cunha

Eles aparecem numa tarde ensolarada qualquer, quando você menos espera. Brilham, fixam-se, pequenos, incertos. E quando você cai nesse abismo de profundidade furta-cor, misturam-se os tons, confundem-se as cores, até que não haja mais distinção entre as tintas que os colorem e minhas pequenas mãos que tentam alcançá-los.

(Priscila Mondschein)

Anexo IV

"Como traduzir o silêncio do encontro real entre nós dois, dificílimo contar: olhei para você por uns instantes, tais momentos são o meu segredo. Houve o que se chama de comunhão perfeita. Eu chamo isso de estado agudo de felicidade.
(Clarice Lispector - A paixão segundo G.H.)

Sobre poetas

"Seria um poeta? Estaria escrevendo versos? 'Diga-me', queria pedir-lhe, 'todas as coisas do mundo inteiro', porque suas idéias acerca dos poetas e da poesia eram as mais absurdas e extravagantes. Como, porém, falar com um homem que não nos vê, que está vendo ogros, sátiros ou talvez o fundo do mar?"

(Orlando, Virgínia Woolf)

Anexo III

"Quando surge uma idéia, vou para a rua. Tenho prazer em conceber o poema no meio das pessoas que passam e nem suspeitam que ali, naquela hora ele está nascendo."

(Ferreira Gullar)

Pré-história

Foto: J. Pedro Martins

Mamãe vestida de rendas
tocava piano no caos.
Uma noite abriu as asas
cansada de tanto som,
equilibrou-se no azul,
de tonta não mais olhou
para mim, para ninguém!
Caiu no álbum de retratos.

(Murilo Mendes)

Do azul ao álbum de retratos, uma bela forma de lidar com um assunto tão difícil como a morte, fazendo poesia...

Drumundana

E agora maria?

O amor acabou
a filha casou
o filho mudou
teu homem foi pra vida
que tudo cria
a fantasia
que você sonhou
apagou
à luz do dia

E agora maria?
vai viver com as outras
vai viver
com a hipocondria.

(Alice Ruiz)


Anexo II


"Passei o dia com teu céu, lá fora choveu, em mim fez sol."
(Alice Ruiz)

Igual-Desigual

Eu desconfiava:
todas as histórias em quadrinhos são iguais.
Todos os filmes norte-americanos são iguais.
Todos os filmes de todos os países são iguais.
Todos os best-sellers são iguais.

Todos os campeonatos nacionais e internacionais de futebol são iguais.
Todos os partidos políticos são iguais.
Todas as mulheres que andam na moda são iguais.
Todas as experiências de sexo são iguais.
Todos os sonetos, gazéis, virelais, sextinas e rondós são iguais e todos, todos
os poemas em verso livre são enfadonhamente iguais.

Todas as guerras do mundo são iguais.
Todos os amores, iguais iguais iguais.
Iguais todos os rompimentos.
A morte é igualíssima.
Todas as criações da natureza são iguais.
Todas as ações, cruéis, piedosas ou indiferentes, são iguais.
Contudo, o homem não é igual a nenhum outro homem, bicho ou coisa.
Não é igual a nada.
Todo ser humano é um estranho ímpar.

(Carlos Drummond de Andrade)

Somos deliciosamente diferentes, e isso é o que cria cada beleza ímpar, singular!
Concordo com Drummond!

Cena íntima

Outubro termina a bordo de um ventinho de cambraias, perfeito para cílios e lábios. Ainda há borboletas soprando o véu da primavera. Do outro lado da rua, através dos brincos-de-princesa na treliça que contorna a varanda, posso sentir o coração de um sabiá pulsar ao compasso solitário do assobio. A luz da tarde anucia subitamente escuros, abafa-se, e logo cai a tempestade cai, depenteando o cenário com raios esplêndidos. Cai estrondosa e se vai, deixando a tarde fresca e perfumada. Nos intervalos entre gotas tardias, pesco um sentimento ímpar de plenitude. Mosaicos de folhas e galhos repousam no asfalto cravejado de granizos.

(Ledusha B. A. Spinardi)

Outubro ainda não terminou, mas apreciemos o lirismo de Ledusha!!!