A arte é o lugar da liberdade perfeita

A um passarinho

2012-02-14T15:28:00.000-08:00

Para que vieste
Na minha janela
Meter o nariz?
Se foi por um verso
Não sou mais poeta
Ando tão feliz!
Se é para uma prosa
Não sou Anchieta
Nem venho de Assis.

Deixa-te de histórias
Some-te daqui!

(Vinicius de Moraes)

A flor do maracujá

2012-02-03T11:16:00.000-08:00

Arte: Susanne Tessari

Pelas rosas, pelos lírios,

pelas abelhas, sinhá,

pelas notas mais chorosas

do canto do Sabiá,

pelo cálice de angústias

da flor do maracujá!

Pelo jasmim, pelo goivo,

pelo agreste manacá,

pelas gotas de sereno

nas folhas do gravatá,

pela coroa de espinhos

da flor do maracujá.

Pelas tranças da mãe-d'água

que junto da fonte está,

pelos colibris que brincam

nas alvas plumas do ubá,

pelos cravos desenhados

na flor do maracujá.

Pelas azuis borboletas

que descem do Panamá,

pelos tesouros ocultos

nas minas do Sincorá,

pelas chagas roxeadas

da flor do maracujá!

Pelo mar, pelo deserto,

pelas montanhas, sinhá!

Pelas florestas imensas

que falam de Jeová!

Pela lança ensanguentado

da flor do maracujá!

Por tudo que o céu revela!

Por tudo que a terra dá

eu te juro minh'alma

de tua alma escrava está!!

Guarda contigo este emblema

da flor do maracujá!

Não se enojem teus ouvidos

de tantas rimas em - a -

mas ouve meus juramentos,

meus cantos ouve, sinhá!

Te peço pelos mistérios

da flor do maracujá!

(Fagundes Varela)

Amores e almas

2012-01-20T15:45:00.000-08:00

Do poema platônico

eu e ele brincamos
de poesia
porque não podemos
brincar
de amor.
(amor exige corpo.
poesia é menos exigente
e se contenta só
com alma.)

Talita Prates

Noite do morro

2011-12-29T11:30:00.000-08:00

Lá do alto do morro

as luzes das casas brilham

e iluminam

as muitas vielas que compõem o todo.

É ainda do alto do morro

que o turista, deslumbrado,

aponta e olha, todo admirado

como todos aqueles pontos de luz

cada um com seu destino, sua cruz,

mais parecem estrelas

enchendo a noite carioca de beleza.

E antes que o sol acenda,

que a luz do dia tudo esclareça

e a rotina do morro volte à vida

a paisagem noturna da favela

permanece imortalizada na fotografia

que a menina, de dentro do ônibus, admira,

como se carregasse a pintura mais linda

feita com aquarela.

Priscila Mondschein

Um poema meu para encerrar as postagens do ano.

Até 2012!

Boas Festas...

Singelezas

2011-12-10T09:30:00.000-08:00

Nesgas

a casa cravada no alto da serra

janelas e portas abertas ao vento

paredes caiadas barulho de água

arrulhos sibilos orvalhos gorjeios

o verde arrepia-se no pasto nas galhas

há cheiro de mato café e pão quente

as gentes são simples

(Líria Porto)

Poeminha

as meninas dos olhos

pequeninas buliçosas

saltam do ramo de rosas

para o azul das manhãs

como não temem nada

ficam dependuradas

nos raios de sol

(Líria Porto)

Querer

2011-11-29T12:22:00.000-08:00

Arte: Ini Neumann

Não te quero senão porque te quero

E de querer-te a não querer-te chego

e de esperar-te quando não te espero

passa meu coração do frio ao fogo.

Te quero só porque a ti te quero,

te odeio sem fim, e odiando-te rogo,

e a medida de meu amor viageiro

é não ver-te e amar-te como um cego.

Talvez consumirá a luz de janeiro

seu raio cruel, meu coração inteiro,

roubando-me a chave do sossego.

Nesta história só eu morro

e morrerei de amor porque te quero,

porque te quero, amor, a sangue e a fogo.

(Pablo Neruda)

Ouro Preto

2011-11-13T03:53:00.000-08:00

Ar d'Ouro Preto

(fragmento)

há muito para subir em Ouro Preto

mesmo que o tempo tarde

andar devagar, bem devagar

escalar ruas passo a passo

olhar para o chão

enquanto as montanhas

impassíveis

disputam nosso olhar

é no passar que se põe o ardor

acima e abaixo

aos pés, ao céu

rochas para caminhar

mar de rochas

montanhas de pedra

há muito para descer em Ouro Preto

o frio das alturas

impregnado desse spleen

que não se explica

e a cada passo

uma lição de paciência

e a cada olhar

uma lição de silêncio

e a cada casa, porta, beiral

uma lição de história

que aqui perdura

dura, dura rocha

(Alice Ruiz)

As imagens e o poema foram retirados do site Cronópios e fazem parte do projeto do poeta Guilherme Mansur, Chuva de Poesia!

Dia "D"

2011-10-31T11:20:00.000-07:00

O amor bate na aorta

Cantiga do amor sem eira

nem beira,

vira o mundo de cabeça

para baixo,

suspende a saia das mulheres,

tira os óculos dos homens,

o amor, seja como for,

é o amor.

Meu bem, não chores,

hoje tem filme de Carlito!

O amor bate na porta,

o amor bate na aorta,

fui abrir e me constipei.

Cardíaco e melancólico,

o amor ronca na horta

entre pés de laranjeira

entre uvas meio verdes

e desejos já maduros.

Entre uvas meio verdes,

meu amor, não te atormentes.

Certos ácidos adoçam

a boca murcha dos velhos

e quando os dentes não mordem

e quando os braços não prendem

o amor faz uma cócega

o amor desenha uma curva

propõe uma geometria.

Amor é bicho instruído.

Olha: o amor pulou o muro

o amor subiu na árvore

em tempo de se estrepar.

Daqui estou vendo o sangue

que escorre do corpo andrógino.

Essa ferida, meu bem,

às vezes não sara nunca

às vezes sara amanhã.

Daqui estou vendo o amor

irritado, desapontado,

mas também vejo outras coisas:

vejo corpos, vejo almas

vejo beijos que se beijam

ouço mãos que se conversam

e que viajam sem mapa.

Vejo muitas outras coisas

que não ouso compreender...

(Carlos Drummond de Andrade)

Uma homenagem ao dia do nascimento do Itabirano!!!

Calmaria

2011-10-25T16:39:00.000-07:00

Antes minha tristeza era afluente dos teus olhos.

Mas ela foi se esvaindo em lençóis,

Escorreu pelo pé da cama,

Inundou o corredor, molhou as portas,

Serpenteou pelas ruas, infiltrou-se pela terra,

Pela areia, contaminou as brumas,

Diluindo-se em todos os oceanos.

Até que me dei conta que

O triste represado nas águas dos meus olhos acabou tingindo todo o mar e todo o céu de blue.

(Ana Rüsche)

Poema natural

2011-10-15T17:03:00.000-07:00

Foto: Stefan Weber

Abro os olhos, não vi nada
fecho os olhos, já vi tudo.

o meu mundo é muito grande

e tudo que penso acontece.
Aquela nuvem lá em cima?
Eu estou lá,
ela sou eu.
Ontem com aquele calor
eu subi, me condensei
e, se o calor aumentar, choverá e cairei.
Abro os olhos, vejo um mar,
fecho os olhos e já sei.
Aquela alga boiando, à procura de uma pedra?
Eu estou lá,
ela sou eu.
Cansei do fundo do mar, subi, me desamparei.
Quando a maré baixar, na areia secarei,
mais tarde em pó tomarei.
Abro os olhos novamente
E vejo a grande montanha,
fecho os olhos e comento:
aquela pedra dormindo, parada dentro do tempo,
recebendo sol e chuva, desmanchando-se ao vento?
Eu estou lá,
ela sou eu.

(Adalgisa Nery)

Sobre coisas que se vão

2011-10-09T14:25:00.000-07:00

Foto: Axel Busch

Despedidas

Começo a olhar as coisas como quem, se despedindo, se surpreende

com a singularidade
que cada coisa tem
de ser e estar.
Um beija-flor no entardecer desta montanha

a meio metro de mim, tão íntimo,
essas flores às quatro horas da tarde, tão cúmplices,
a umidade da grama na sola dos pés, as estrelas
daqui a pouco, que intimidade tenho com as estrelas
quanto mais habito a noite!
Nada mais é gratuito, tudo é ritual.
Começo a amar as coisas
com o desprendimento que só têm os que amando tudo o que perderam
já não mentem.

(Affonso Romano de Sant'Anna)

Avesso

2011-09-17T06:14:00.000-07:00

Arte: Kathrin Koschitzki

Tomo as chuvas de agosto - a gosto
tenho todas as estrelas que quiser
levo-as embaixo do chapéu
não me peçam sanidade ou métrica
a estética é o avesso do meu íntimo
meu verso é todo o meu sangue
nem doce nem fel
não tenho verdades
apenas aprendi a andar no céu
com a propriedade de poeta
e colher quantas estrelas
quiser e couber no meu chapéu.

(Tonho França)

Elegia

2011-07-23T09:42:00.000-07:00

Arte: Anne Weirich

Que quer o vento?
A cada instante
Este lamento
Passa na porta
Dizendo: abre...

Vento que assusta
Nas horas frias
Na noite feia,
Vindo de longe,
Das ermas praias.

Andam de ronda
Nesse violento
Longo queixume,
As invisíveis
Bocas dos mortos.

Também um dia,
Estando eu morto,
Virei queixar-me
Na tua porta
Virei no vento
Mas não de inverno,
Nas horas frias
Das noites feias.

Virei no vento
Da primavera.
Em tua boca
Serei carícia,
Cheiro de flores
Que estão lá fora
Na noite quente.

Virei no vento...
Direi: acorda...

(Ribeiro Couto)

O clima é de melancolia na poesia, mas aqui fora, o clima é de férias, descanso e diversão!

Um ótimo mês a todos, volto no final de agosto ;)

Beijo!

Manoel de Barros

2011-07-02T14:55:00.000-07:00

Retrato do artista quando coisa

Retrato do artista quando coisa: borboletas
Já trocam as árvores por mim.
Insetos me desempenham.
Já posso amar as moscas como a mim mesmo.
Os silêncios me praticam.
De tarde um dom de latas velhas se atraca
em meu olho
Mas eu tenho predomínio por lírios.
Plantas desejam a minha boca para crescer
por de cima.
Sou livre para o desfrute das aves.
Dou meiguice aos urubus.
Sapos desejam ser-me.
Quero cristianizar as águas.
Já enxergo o cheiro do sol.

(Manoel de Barros)

Meu respeito e admiração pelo poeta de maior doçura dos últimos tempos...

Simplesmente lindo! :)

Possessão

2011-06-18T13:48:00.000-07:00

Foto: Elisa Müller

Possessão

Às vezes aquele corpo não era meu

- um outro me possuía todo.

A noite é lenta, escura e difícil

e aquele meu corpo rude já fora de muitos.

Ele tinha ódio desses passados,

esfaqueava fantasmas nos lençóis

num círculo em volta da cama.

Dizem que o amor era a entrega.

A ampulheta escorria,

ele iria me perder rápido como tantos outros.

A noite é lenta, escura e difícil.

(Ana Rüsche)

Quentes

2011-06-07T16:57:00.000-07:00

Teu corpo seja brasa

Teu corpo seja brasa
e o meu a casa
que se consome no fogo

um incêndio basta
pra consumar esse jogo
uma fogueira chega
pra eu brincar de novo

(Alice Ruiz)

Anexo

“Um homem do mundo me perguntou:
o que você pensa do sexo?
Um das maravilhas da criação, eu respondi.”

(Entrevista, Adélia Prado)

Eternidade inútil

2011-05-27T10:03:00.000-07:00

Arte: Weltenspieglerin

Até morrer estarei enamorada
de coisas impossíveis:

tudo que invento, apenas,
e dura menos que eu,
que chega e passa.

Não chorarei minha triste brevidade:
unicamente alheia,
a esperança plantada em tristes dunas,
em vento, em nuvem, n'água.

A pronta decadência,
a fuga súbita
de cada coisa amada.

O amor sozinho vagava.
Sem mais nada além de mim...
numa eternidade inútil.

(Cecília Meireles)

Explicação

2011-05-18T18:39:00.000-07:00

Só isto: trouxeste sol e calor
quando fazia frio...

Agora, de novo
alguém para se querer, para se chamar
de querida.

Só isto: trouxeste uma flor
e a fizeste crescer e desabrochar

neste ramo vazio
que era a minha vida.

(J. G. de Araújo Jorge)

Pablo Neruda

2011-05-08T07:54:00.000-07:00

Aqui eu te amo.
Nos escuros pinheiros se desenlaça o vento.
Fosforece a lua sobre as águas errantes.
Andam dias iguais a perseguir-se. 

Descinge-se a névoa em dançantes figuras. 
Uma gaivota de prata se desprende do ocaso.
As vezes uma vela. Altas, altas, estrelas.

Ou a cruz negra de um barco.
Só.
As vezes amanheço, e minha alma está úmida.
Soa, ressoa o mar distante.
Isto é um porto.
Aqui eu te amo.

Aqui eu te amo e em vão te oculta o horizonte.
Estou a amar-te ainda entre estas frias coisas.
As vezes vão meus beijos nesses barcos solenes,
que correm pelo mar rumo a onde não chegam.

Já me creio esquecido como estas velhas âncoras.
São mais tristes os portos ao atracar da tarde.
Cansa-se minha vida inutilmente faminta...
Eu amo o que não tenho. E tu estás tão distante.

Meu tédio mede forças com os lentos crepúsculos.
Mas a noite enche e começa a cantar-me.
A lua faz girar sua arruela de sonho.

Olham-me com teus olhos as estrelas maiores.
E como eu te amo, os pinheiros no vento, 
querem cantar o teu nome, com suas folhas de cobre. 

(Pablo Neruda)

Identidade

2011-04-23T13:30:00.000-07:00

Foto: Elisa Müller

Matei a lua e o luar difuso.

Quero os versos de ferro e de cimento.

E em vez de rimas, uso

as consonâncias que há no sofrimento.

Universal e aberto, o meu instinto acode

a todo o coração que se debate aflito.

E luta como sabe e como pode:

Dá beleza e sentido a cada grito.

Mas como as inscrições nas penedias

tem maior duração,

gasto as horas e os dias

a endurecer a forma da emoção.

(Miguel Torga)

Árias pequenas. Para bandolim.

2011-04-09T10:36:00.000-07:00

Foto: Jamari Lior

Antes que o mundo acabe, Túlio,
Deita-te e prova
Esse milagre do gosto
Que se fez na minha boca
Enquanto o mundo grita
Belicoso. E ao meu lado
Te fazes árabe, me faço israelita
E nos cobrimos de beijos
E de flores

Antes que o mundo se acabe
Antes que acabe em nós
Nosso desejo.

(Hilda Hilst)

Definição de poesia

2011-03-28T17:29:00.000-07:00

Um risco maduro de assobio.
O trincar do gelo comprimido.
A noite, a folha sob o granizo.
Rouxinóis num dueto-desafio.

Um doce ervilhal abandonado
A dor do universo numa fava.
Fígaro: das estantes e flautas -
Geada no canteiro, tombado.

Tudo o que para a noite releva
Nas funduras da casa de banho,
Trazer para o jardim uma estrela
Nas palmas úmidas, tiritando.

Mormaço: como pranchas na água,
Mais raso. Céu de bétulas, turvo.
Se dirá que as estrelas gargalham,
E no entanto o universo está surdo.

(Boris Pasternak - Tradução de Haroldo de Campos)

Não passou

2011-03-20T07:42:00.000-07:00

Thomas Schaefer

Passou?

Minúsculas eternidades

deglutidas por mínimos relógios

ressoam na mente cavernosa.

Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.

A mão - a tua mão, nossas mãos -

rugosas, têm o antigo calor

de quando éramos vivos. Éramos?

Hoje somos mais vivos do que nunca.

Mentira, estarmos sós.

Nada, que eu sinta, passa realmente.

É tudo ilusão de ter passado.

(Carlos Drummond de Andrade)

Soneto de devoção

2011-03-11T15:52:00.000-08:00

Essa mulher que se arremessa, fria
e lúbrica aos meus braços, e nos seios
me arrebata e me beija e balbucia
versos, votos de amor e nomes feios.

Essa mulher, flor de melancolia
que se ri dos meus pálidos receios
aúnica entre todas a quem dei
os carinhos que nunca a outra daria.

Essa mulher que a cada amor proclama
a miséria e a grandeza de quem ama
e guarda a marca dos meus dentes nela.

Essa mulher é um mundo! – uma cadela
talvez... – mas na moldura de uma cama
nunca mulher nenhuma foi tão bela!

(Vinicius de Moraes)

ANEXO

Noite carioca

Diálogo de surdos, não: amistoso no frio.
Atravanco na contramão. Suspiros no
contrafluxo. Te apresento a mulher mais discreta
do mundo: essa que não tem nenhum segredo.

(Ana Cristina César)

Quase

2011-02-27T04:45:00.000-08:00

Um pouco mais de sol - eu era brasa,

Um pouco mais de azul - eu era além.

Para atingir, faltou-me um golpe de asa...

Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído

Num grande mar enganador de espuma

E o grande sonho despertado em bruma,

O grande sonho - ó dor! - quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,

Quase o princípio e o fim - quase a expansão...

Mas na minh'alma tudo se derrama...

Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo ... e tudo errou...

— Ai a dor de ser — quase, dor sem fim...

Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,

Asa que se elançou mas não voou...

Momentos de alma que, desbaratei...

Templos aonde nunca pus um altar...

Rios que perdi sem os levar ao mar...

Ânsias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...

Ogivas para o sol — vejo-as cerradas;

E mãos de herói, sem fé, acobardadas,

Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,

Tudo encetei e nada possuí...

Hoje, de mim, só resta o desencanto

Das coisas que beijei mas não vivi...

Um pouco mais de sol — e fora brasa,

Um pouco mais de azul — e fora além.

Para atingir faltou-me um golpe de asa...

Se ao menos eu permanecesse aquém...

(Sá Carneiro)

Como nascem as manhãs

2011-02-20T06:28:00.000-08:00

O fundo dos olhos da noite

guarda silêncios.

Esconde na retina

a menina que corre descalça em campo aberto.

Pálpebras cerradas, a noite emudece.

A menina com medo

faz um furo no escuro com a ponta do dedo.

Cai um pingo de luz.

Amanhece.

(Flora Figueiredo)

O mendigo

2011-02-12T07:53:00.000-08:00

Foto: Rebecca D.

O Mendigo

Hospedassem-no, por uma noite, em casa, pela manhã concedia um deleite à família: a pessoa mais jovem da casa tocava em sua testa e o que tocasse logo após viraria ouro. Um menino transformou em estátua áurea o irmão mais velho. Uma adolescente dançou nua na chuva e escorreu do céu uma enxurrada de ouro líquido. Uma prima minha recém-nascida apenas apontou o dedo para uma revoada de pássaros ao pôr-do-sol. E, então, amanheceu, na mesma hora, o dia do seu aniversário de quinze anos. Mas isso já era outro tipo de milagre.

(Wilson Torres Nanini)

Anexo

Asa da palavra

Meu povo tem fome de comida e livros

não existe solidão para quem lê

Um livro pode conter

rios montanhas alegria esperança ruas cidades países

A liberdade

mora na asa da palavra.

(Cláudio Bento)

Ambos escrevem no Tertúlia Pão de Queijo... sou leitora assídua!!!! ;)

Certezas

2011-01-29T05:33:00.000-08:00

Arte: Judith Clay

Não sei os mistérios, as mãos, as vidraças;

não sei a hora nem o dia do amor

que em vida é pressa, é vago, é frágil.

Não sei as heranças - o que existe

depois da última hora

do último beijo e da última espera

atrás da porta.

Não sei os meus passos e nem as esquinas.

Não sei se o que encaro é pura rotina

ou etapa que se vence, por mero acaso.

Não sei as vidas que me cercam

e que aguardam atentas, meu gesto

minhas palavras estéreis e amenas

- como algumas mulheres

que cortam a paisagem sem deixar marca.

Não sei o certo e o errado

o que fazer diante do impasse

na dúvida, não sei o resto

na certeza, não sei a meta.

Só sei mesmo que todo tempo é curto

e que meu chão é este:

feito de pedra e pluma

em barro e nuvem e irremediavelmente, meu.

(Eolo Yberê Líbera)

É preciso não esquecer

2011-01-23T11:23:00.000-08:00

Arte: Christine Ellger

É preciso não esquecer nada:

nem a torneira aberta, nem o fogo aceso,

nem o sorriso para os infelizes

nem a oração de cada instante.

É preciso não esquecer de ver a nova borboleta

nem o céu de sempre.

O que é preciso é esquecer o nosso rosto,

o nosso nome, o som da nossa voz, o ritmo do nosso pulso.

O que é preciso é esquecer o dia

carregado de atos,

a ideia de recompensa e de glória.

O que é preciso é ser como se já não fôssemos,

vigiados pelos próprios olhos

severos conosco,

pois o resto não nos pertence.

(Cecília Meireles)

Homem escrevendo

2011-01-10T08:11:00.000-08:00

Ilustração: Oliver Ray

Um homem escreve sob o sol da tarde.

O que ele escreve?

A mão encardida que mancha a folha branca,

o que ela escreve?

Um Homem, dentre tantos, que escreve o destino dos homens,

o que ele escreve?

Em versos, o caminho da mulher perfumada do outro lado da calçada.

Em prosa, o trajeto trôpego do homem sentado sob o sol.

O que ele escreve?

Não escreve. Pensa em escrever.

Ensaia. A caneta corre.

Não escreve. Pensa, se soubesse...

Um homem sentado sob o sol da tarde.

O que ele pensa?

Pensa que, se talvez escrevesse...

Tudo poderia ser diferente.

O Homem que escreve o destino dos homens,

o que ele escreve?

Escreve tanta coisa, tanta história.

O homem sentado sob o sol pensa:

"Quando Ele vai escrever a minha história?"

Priscila Mondschein

O resto é silêncio

2011-01-02T06:21:00.000-08:00

E então ficamos os dois em silêncio, tão quietos

como dois pássaros na sombra, recolhidos

ao mesmo ninho,

como dois caminhos na noite, dois caminhos

que se juntam

num mesmo caminho...

Nada há mais a dizer, depois que as próprias mãos

silenciaram seus caminhos...

Estamos um no outro

como se estivéssemos sozinhos...

(J.G. de Araújo Jorge)

O mau samaritano

2010-12-24T07:21:00.000-08:00

Foto: Ana Machado

Quantas vezes tenho passado perto de um doente,

perto de um louco, de um triste, de um miserável,

sem lhes dar uma palavra de consolo.

Eu bem sei que minha vida é ligada à dos outros,

que outros precisam de mim que preciso de Deus

quantas criaturas terão esperado por mim

apenas um olhar - que eu recusei.

(Murilo Mendes)

FELIZ NATAL!

E que o verdadeiro espírito de Natal, de renovação, de paz e solidariedade, permaneça não só por este tempo, mas em todos os dias, de todos os meses, de todos os anos!

Beijo a todos!

Garotos

2010-12-04T05:52:00.000-08:00

Foto: Mandie D.

Fui agraciado com o amor sem limites.

Mas, quando garoto,

a gente preocupada trabalhava

e eu escapava

para as margens do rio Rion

e vagava sem fazer nada.

Aborrecia-se minha mãe:

"Garoto danado!"

Meu pai me ameaçava com o cinturão.

Mas eu, com três rublos falsos,

jogava com os soldados sob os muros.

Sem o peso da camisa,

sem o peso das botas,

de costas ou de barriga no chão,

torrava-me ao sol de Kutaís

até sentir pontadas no coração.

O sol assombrava:

"Daquele tamanhinho

e com um tal coração!

Vai partir-lhe a espinha!

Como, será que cabem

nesse tico de gente

o rio,

o coração,

e cem quilômetros de montanhas?"

(Vladimir Mayakovisky)

Anexo

Eu não danço conforme a música:

meu coração toca uma melodia diferente

- razão pela qual nunca me importei

por não ser a pequena bailarina

na caixinha de alguém.

(Kenia Cris - escreve em Tertúlia Pão de Queijo e Poesia Torta)

A ponte

2010-11-28T06:39:00.000-08:00

Foto: Sandra Hiller

O desenho da ponte é justo e firme, calmo e exato.

Nada poderá perturbar as suas linhas definitivas.

A sua arquitetura equilibra-se no ar

como um navio na água, uma nuvem no espaço.

Embaixo da ponte há ondas e sombras.

Os mendigos dormem enrodilhados nos cantos.

Não têm forma humana. São sacos no chão.

Por momentos parece ouvir-se choro de uma criança.

A água embaixo é suja,

o óleo coagula, em nódoas luminosas, reflexos lacrimejantes.

Um vulto debruçado sobre as águas

contempla o mundo náufrago.

A tristeza cai da ponte

como a poesia cai do céu.

O homem está embaixo aparando as migalhas do infinito.

A ponte é sombria como as prisões.

Os que andam sobre a ponte

sentem os pés puxados para o abismo.

Ali tudo é iminente e irreparável,

dali se vê a ameaça que paira.

A ponte é um navio ancorado.

Ali repousam os fatigados,

ouvindo o som das águas, a queixa infindável,

infindável, infindável...

Um apito dá gritos

a princípio crescendo em uivos, depois mantendo bem alto o apelo desesperado.

Passam navios. Tiros. Trovões.

Quando virá o fim do mundo?

Por cima da ponte se cruzam

reflexos de fogo, relâmpagos súbitos, misteriosos sinais.

Que combinam entre si os astros, inimigos da Terra?

Quando virá o fim dos homens?

A ponte pensa...

(Dante Milano)

Concentração

2010-11-14T13:53:00.000-08:00

Foto: Martin Preissner

A luz da escrivaninha pisca

o livro aberto sobre a mesa

buzinas lá fora

a cidade chama

vozes,

ruídos,

um grito.

Blecaute.

O computador desliga

e-mail,

mensagem,

resposta.

O celular

o livro aberto sobre a mesa

em que página parei?

O e-mail,

a resposta

página 55.

O telefone toca

é hora do jantar

a cidade, lá fora, chama.

Priscila Mondschein